Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Иногда у меня в мозгу появляется какой-то персонаж. Сначала это просто бесплотная тень, набросанная двумя-тремя чертами, которые, собственно и вызвали его к жизни. Потом вокруг него начинается складываться мир, обретая плотность и яркость, а потом и сюжет.
Но иногда бывает, что персонаж намного сильнее мира, в котором ему суждено находиться, и тогда он может снова превратиться в тень.
А я же пафосный псих, я же не могу такого допустить.
Поэтому в таких случаях персонажу требуется... наполнение, что-то типа короткой зарисовки, укрепляющей его образ - ну как костыли, в общем.
Это странное и короткое удовольствие, как роман на одну ночь с красавцем, чьего имени ты даже не знаешь. Однако, как и к тому самому роману, к такому тянет снова и снова, и это построение особенностей - увлекательное занятие, напоминающее головоломку.
Если вдруг кому интересно (хотя, это скорее пометка для меня самой), примерно так же получился Волк.
А тут получился Артур)
Артур.
как шелест мешка, поднятого ветром в пустом переулке…
как свет звезд, увязающий в глубокой тени…
как неслышные шаги…
как черная тень, отделяющаяся от стены…
как шелест листьев на ветру…
как блеск ножа в черном бархате ножен…
Как вся магия ночи.
Он прекрасен. Легок, резок, жесток, быстр.
Он пьет ночь. Он танцует в свете Луны и мерещится тем, кто слишком поздно не закрывает окна.
Он дышит на стекла и трогает ловкими пальцами занавески, чтобы те колыхались будто сами по себе.
Он любит сидеть на верхушках деревьев и дорожных столбов. И держать руки в карманах.
Он улыбается, обнажая небольшие клыки. Он редко смеется, но часто ухмыляется, а когда он танцует – начинается буря.
Иногда он приходит на бал, прикинувшись простым смертным, всегда в маске. И тогда вино в бокалах наполняется кровью, а его партнерши умирают вместе с последними тактами вальса.
Он живет на перекрестке дорог. И ни одни, даже самый искусный, художник не может написать его портрет.
Он приходит к гениям выпить по бокалу вина, и они сходят с ума от невозможности воплотить в жизнь идеи, которые он им нашептывает.
читать дальше
Но иногда бывает, что персонаж намного сильнее мира, в котором ему суждено находиться, и тогда он может снова превратиться в тень.
А я же пафосный псих, я же не могу такого допустить.
Поэтому в таких случаях персонажу требуется... наполнение, что-то типа короткой зарисовки, укрепляющей его образ - ну как костыли, в общем.
Это странное и короткое удовольствие, как роман на одну ночь с красавцем, чьего имени ты даже не знаешь. Однако, как и к тому самому роману, к такому тянет снова и снова, и это построение особенностей - увлекательное занятие, напоминающее головоломку.
Если вдруг кому интересно (хотя, это скорее пометка для меня самой), примерно так же получился Волк.
А тут получился Артур)
Артур.
как шелест мешка, поднятого ветром в пустом переулке…
как свет звезд, увязающий в глубокой тени…
как неслышные шаги…
как черная тень, отделяющаяся от стены…
как шелест листьев на ветру…
как блеск ножа в черном бархате ножен…
Как вся магия ночи.
Он прекрасен. Легок, резок, жесток, быстр.
Он пьет ночь. Он танцует в свете Луны и мерещится тем, кто слишком поздно не закрывает окна.
Он дышит на стекла и трогает ловкими пальцами занавески, чтобы те колыхались будто сами по себе.
Он любит сидеть на верхушках деревьев и дорожных столбов. И держать руки в карманах.
Он улыбается, обнажая небольшие клыки. Он редко смеется, но часто ухмыляется, а когда он танцует – начинается буря.
Иногда он приходит на бал, прикинувшись простым смертным, всегда в маске. И тогда вино в бокалах наполняется кровью, а его партнерши умирают вместе с последними тактами вальса.
Он живет на перекрестке дорог. И ни одни, даже самый искусный, художник не может написать его портрет.
Он приходит к гениям выпить по бокалу вина, и они сходят с ума от невозможности воплотить в жизнь идеи, которые он им нашептывает.
читать дальше
