Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Звонил Бебмбик. Ржали оба)
К нему, оказывается, весь отдел (и парочка соседних) подходит узнавать "а что это за девочка". Я то бишь. Причем так, бочком, начиная с фразы "А можно задать тебе нескромный вопрос?..." Бембик уже знает, что если "нескромный вопрос" - то про меня.
А что это за девушка, а где она живет,
А вдруг она не курит, а вдруг она не пьет?..
- Хорошая девочка, - отвечает Бембик, не моргнув глазом. Его вообще тяжело заставить моргнуть глазом хоть по какому-то поводу. - Надо брать!
- А во сколько ж она родила?! - хватаются за сердце нескромновопросящие, - Если у нее дочери 5 лет!
Тут Бембик все-таки моргает. У него таких вопросов не возникает.
- А что? - Осторожно спрашивает он, перекладывая "Данхилл" из одной руки в другую.
- Ей же лет 17-18!
Бембик производит в уме нехитрые подсчеты и начинает представлять, как он мне позвонит и все это расскажет. Про 17-18 и пятилетнюю дочь.
- Пардон, ей 26, - сообщает он и отправляется за телефоном. Надо ж мне рассказать, что я родила в 12 лет!
**
- Позвони, - говорю, - когда проснешься. Решим, что делать.
У Бембика выходной, и мы его отчаянно планируем. Половина планов все равно пойдет прахом, потому что он будет спать часов до 3 дня, но планировать - это уже часть ритуала.
- Позвоню, - кивает он, вжимаясь в поднятый воротник пальто. Мы сидим на низенькой ограде напротив его работы и курим "последнюю сигарету". Это такая сигарета, которая выкуривается перед моим уходом. А потом я еще одну - пока он докуривает свою. Ага, вы поняли. - Только ты смотри, я ж могу и в 8 проснуться. Со мной такое случается.
- Да сколько угодно, - фыркаю я, - у меня звук на телефоне отключен.
- Я же могу и в дверь!
- Ну и встретишь моего папу по утру!
Бембик ржет так, что теряет равновесие и падает назад. На самом деле, мой папа в 8 утра - это совсем не так смешно, но мы уже дошутились до крайности.
На все мои призывы встать, как белый человек, он не реагирует, продолжая валяться на траве, раскинув полы пальто, хихикать и как-то особенно вычурно затягиваться сигаретой. Неудивительно, что к нам разные странные личности цепляются - мы и сами немногим лучше.
**
Я прихожу к нему на работу, и вид у меня настолько печальный, что Кот из "Шрека" скуривает сразу до фильтра. На прилавок опускается мой мобильник в защитном чехле с британским флагом и тоненький розовенький чехольчик.
Бембик смотрит на меня из-под из блондинистой челки и ждет разъяснений.
- Я не могу, - вздыхаю я, - я не могу это сделать сама. Уже третий день пытаюсь.
- В чем проблема? - Он наклоняется ближе, вертя в руках обе части моей проблемы.
- Я просто не могу их переодеть.
- Сил не хватает?
- Да нет, хватает, - мне хочется то ли провалиться сквозь землю, то ли разреветься, - я просто не могу это сделать. Что-то типа блока. Никак.
Бембик вздыхает, и во взгляде его ясно читается "Сиди уже, убогая". Чехлы меняются местами за пару минут, и я выдыхаю: тугой узел где-то в груди из-за того, что мне приходится пользоваться не тем, что нравится, наконец исчезает.
На следующий день мы уходим гулять и через несколько часов шатания по центру понимаем, что хочется есть.
- Куда пойдем? - бодро спрашиваю я.
- Не знаю, - Бембик щурится в наступающий вечер. - Есть "Сбарро" и "Чайная ложка". Куда ты хочешь?
У меня по спине пробегает холодок. Я не могу. Не могу выбрать.
- Я не знаю... - произношу я так тихо, что самой делается противно. Потому что я уже проходила такие ситуации. Прошлый раз "выбор" тянулся час и кончился убеждением оппонента, что я взбалмошная дура.
- Ну как... - начинает он, но поворачивается, видит мой отчаянный взгляд, и замолкает на пару секунд. - Чехольчик?
- Что? - Я сначала даже не понимаю, о чем, но тут до меня доходит, и я начинаю кивать так отчаянно, что голова чуть не отрывается. - Да! Да!
- Понятно. Идем в "Сбарро".
И мы идем в "Сбарро". А мне хочется плакать от облегчения, что этот человек не заставил меня выбирать.
А еще рядом со мной уже неделю лежит кошелек - он ждет, когда я соберусь с духом. Или когда у Бембика будет свободная минутка, и он заговорит мне мозг достаточно, чтобы я могла сделать это сама.
И уже год лежит посылка, которую я никак не могу отправить. Потому что некому сходить со мной. А я, видя опись, просто деревенею. Я с трудом могу написать адрес на пакете, а когда мне пришлось заполнять таможенную декларацию для отправки в Англию, дело кончилось судорожно выкуренными сигаретами, таблеткой успокаивающего и забытыми на Почтамте очками. Мысль, что мне надо туда вернуться, повергает меня в ужас.
**
Ночь, и нам скучно. Мы висим на телефоне, попутно роясь в Интернете, делая есть и чуть ли не ложась спать. А для чего еще нужен телефон?
- Какие тебе мужчины нравятся? - спрашивает он, клацая клавишами на расстоянии нескольких десятков километров от меня. У Бембика идея-фикс: устроить мою личную жизнь.
- Как Киану Ривз. В молодости. В "Матрице". - Я прижимаю трубку к плечу, одновременно натягивая пижаму.
- Я не смотрел "Матрицу".
- Как?! - Я возопила, кажется. с такой силой, что разбудила всю квартиру. - КАК ТЫ МОГ НЕ СМОТРЕТЬ "МАТРИЦУ"?!
- Очень просто, - его спокойствие не пробить, - и я тебе об этом уже говорил. И ты уже вопила и возмущалась.
Он уже привык. Значит, когда-нибудь привыкну и я.
К нему, оказывается, весь отдел (и парочка соседних) подходит узнавать "а что это за девочка". Я то бишь. Причем так, бочком, начиная с фразы "А можно задать тебе нескромный вопрос?..." Бембик уже знает, что если "нескромный вопрос" - то про меня.
А что это за девушка, а где она живет,
А вдруг она не курит, а вдруг она не пьет?..
- Хорошая девочка, - отвечает Бембик, не моргнув глазом. Его вообще тяжело заставить моргнуть глазом хоть по какому-то поводу. - Надо брать!
- А во сколько ж она родила?! - хватаются за сердце нескромновопросящие, - Если у нее дочери 5 лет!
Тут Бембик все-таки моргает. У него таких вопросов не возникает.
- А что? - Осторожно спрашивает он, перекладывая "Данхилл" из одной руки в другую.
- Ей же лет 17-18!
Бембик производит в уме нехитрые подсчеты и начинает представлять, как он мне позвонит и все это расскажет. Про 17-18 и пятилетнюю дочь.
- Пардон, ей 26, - сообщает он и отправляется за телефоном. Надо ж мне рассказать, что я родила в 12 лет!
**
- Позвони, - говорю, - когда проснешься. Решим, что делать.
У Бембика выходной, и мы его отчаянно планируем. Половина планов все равно пойдет прахом, потому что он будет спать часов до 3 дня, но планировать - это уже часть ритуала.
- Позвоню, - кивает он, вжимаясь в поднятый воротник пальто. Мы сидим на низенькой ограде напротив его работы и курим "последнюю сигарету". Это такая сигарета, которая выкуривается перед моим уходом. А потом я еще одну - пока он докуривает свою. Ага, вы поняли. - Только ты смотри, я ж могу и в 8 проснуться. Со мной такое случается.
- Да сколько угодно, - фыркаю я, - у меня звук на телефоне отключен.
- Я же могу и в дверь!
- Ну и встретишь моего папу по утру!
Бембик ржет так, что теряет равновесие и падает назад. На самом деле, мой папа в 8 утра - это совсем не так смешно, но мы уже дошутились до крайности.
На все мои призывы встать, как белый человек, он не реагирует, продолжая валяться на траве, раскинув полы пальто, хихикать и как-то особенно вычурно затягиваться сигаретой. Неудивительно, что к нам разные странные личности цепляются - мы и сами немногим лучше.
**
Я прихожу к нему на работу, и вид у меня настолько печальный, что Кот из "Шрека" скуривает сразу до фильтра. На прилавок опускается мой мобильник в защитном чехле с британским флагом и тоненький розовенький чехольчик.
Бембик смотрит на меня из-под из блондинистой челки и ждет разъяснений.
- Я не могу, - вздыхаю я, - я не могу это сделать сама. Уже третий день пытаюсь.
- В чем проблема? - Он наклоняется ближе, вертя в руках обе части моей проблемы.
- Я просто не могу их переодеть.
- Сил не хватает?
- Да нет, хватает, - мне хочется то ли провалиться сквозь землю, то ли разреветься, - я просто не могу это сделать. Что-то типа блока. Никак.
Бембик вздыхает, и во взгляде его ясно читается "Сиди уже, убогая". Чехлы меняются местами за пару минут, и я выдыхаю: тугой узел где-то в груди из-за того, что мне приходится пользоваться не тем, что нравится, наконец исчезает.
На следующий день мы уходим гулять и через несколько часов шатания по центру понимаем, что хочется есть.
- Куда пойдем? - бодро спрашиваю я.
- Не знаю, - Бембик щурится в наступающий вечер. - Есть "Сбарро" и "Чайная ложка". Куда ты хочешь?
У меня по спине пробегает холодок. Я не могу. Не могу выбрать.
- Я не знаю... - произношу я так тихо, что самой делается противно. Потому что я уже проходила такие ситуации. Прошлый раз "выбор" тянулся час и кончился убеждением оппонента, что я взбалмошная дура.
- Ну как... - начинает он, но поворачивается, видит мой отчаянный взгляд, и замолкает на пару секунд. - Чехольчик?
- Что? - Я сначала даже не понимаю, о чем, но тут до меня доходит, и я начинаю кивать так отчаянно, что голова чуть не отрывается. - Да! Да!
- Понятно. Идем в "Сбарро".
И мы идем в "Сбарро". А мне хочется плакать от облегчения, что этот человек не заставил меня выбирать.
А еще рядом со мной уже неделю лежит кошелек - он ждет, когда я соберусь с духом. Или когда у Бембика будет свободная минутка, и он заговорит мне мозг достаточно, чтобы я могла сделать это сама.
И уже год лежит посылка, которую я никак не могу отправить. Потому что некому сходить со мной. А я, видя опись, просто деревенею. Я с трудом могу написать адрес на пакете, а когда мне пришлось заполнять таможенную декларацию для отправки в Англию, дело кончилось судорожно выкуренными сигаретами, таблеткой успокаивающего и забытыми на Почтамте очками. Мысль, что мне надо туда вернуться, повергает меня в ужас.
**
Ночь, и нам скучно. Мы висим на телефоне, попутно роясь в Интернете, делая есть и чуть ли не ложась спать. А для чего еще нужен телефон?
- Какие тебе мужчины нравятся? - спрашивает он, клацая клавишами на расстоянии нескольких десятков километров от меня. У Бембика идея-фикс: устроить мою личную жизнь.
- Как Киану Ривз. В молодости. В "Матрице". - Я прижимаю трубку к плечу, одновременно натягивая пижаму.
- Я не смотрел "Матрицу".
- Как?! - Я возопила, кажется. с такой силой, что разбудила всю квартиру. - КАК ТЫ МОГ НЕ СМОТРЕТЬ "МАТРИЦУ"?!
- Очень просто, - его спокойствие не пробить, - и я тебе об этом уже говорил. И ты уже вопила и возмущалась.
Он уже привык. Значит, когда-нибудь привыкну и я.
-
-
26.10.2012 в 18:32-
-
26.10.2012 в 20:26Он гей
-
-
26.10.2012 в 20:57-
-
26.10.2012 в 21:02"Лучший друг", натурально, и кино смотреть не надо.
-
-
26.10.2012 в 21:42-
-
26.10.2012 в 21:53Ну практически. Правда, там они еще и переспать успели. Мы не такие
-
-
26.10.2012 в 21:54Совершенно целиком и полностью)
-
-
26.10.2012 в 21:54Спасибо) Вот, расписываюсь, а то совсем как-то отвыкла)
-
-
26.10.2012 в 22:25Тогда ваша сказка, получается, что-то вроде "Свадьбы лучшего друга".
-
-
26.10.2012 в 22:38Так тепло от этой записи. А "Бембик" у меня сейчас ассоциируется с Джей Ди из "Клиники". Прочно так ассоциируется
-
-
27.10.2012 в 00:48Уже ближе, да
В любом случае, хотелось бы ХЭ хотя бы через пару лет)))
-
-
27.10.2012 в 00:51А "Бембик" у меня сейчас ассоциируется с Джей Ди из "Клиники". Прочно так ассоциируется
Ой зря
Правда, на моменте со "Сбарро" перехватило дыхание, потому что это очень знакомо.
А к доктору ходила? У меня хотя бы оправдание есть, а ты вот лучше не запускай!
А вообще, спасибо) Я поняла, что про нас можно снимать сериал и писать книгу. Поскольку сериал мне по карману - попробую писать вот такие зарисовки))