Я пытаюсь сделать идеальный сказочный мир, в котором мне бы хотелось жить самой. Сказка для взрослых, где есть место волшебству, но нет - раздражающей наивности.
И у меня не получается. Таким местом должна была стать "Библиотека". И что? Она свалилась в... ах нет, вы же еще толком не знаете. Помните, там был кусок из будущего, где за Б. гонялась тварь? Вот. Вы просто не знаете, что там случилось с остальными.
Почему у меня обязательно появляются трупы, полоумные убийцы и кровькровькровькровь?..
Почему я не могу просто сделать сказку, именно сказку - со своими проблемами, но милую, добрую, место, где мне бы так хотелось оказаться? Я рушу его раз за разом, своими руками. Знаете, а ведь "Оборотни" должны были быть примерно такими же. Не добрыми, но уютными, дающими ощущение защищенности. Сколько у меня там народа уже искорежено? Человек десять, наверное, есть. А Нина, между прочим, вообще должна была жить долго и счастливо! Как вариант - в образе вампира, но... Короче, не получилось.
И вот сейчас, где-то там, глубоко внутри, потихоньку зреет другая история. Новая. Она похожа на все понемногу. И она еще светлая и теплая, как романтическая киношка, снятая через теплый фильтр. Там есть здание в центре города, которое всем кажется обычным. Там есть люди, которых никто не увидит, пока они этого не захотят сами. И есть связь с другим миром, в который просто так не попадешь, а только...
И я очень боюсь, вы только не смейтесь, я правда боюсь, что если я начну это писать, в итоге все снова зальется кровью и трупами. А я не хочу. Я еще не знаю этих персонажей, это еще тени, только-только обретающие форму, но за что я так с ними? Они еще только начинают жить. А я уже знаю, кажется, как они умрут.
Звучит то ли надуманно, то ли шизофренично. А я проживаю каждую минуту жизни своих героев. И знаете, я порой даже плачу. Да, мне не стыдно в этом признаться. Хотя нет, вру: стыдно. Еще как стыдно. Но я же их люблю. И положительных героев, и безумцев, которых жизнь довела до убийства - я люблю их всех. И вот мне приходится подставлять их под пули, лишать любимых, ломать снова и снова. Да, я действительно несколько раз плакала над своими же текстами. А изменить ничего не могу. Никак. Потому что я чувствую, что так правильно, как бы плохо оно ни было. А хорошо будет неправильно, а значит, не сработает, и моя история начнет гнить с одного бока, пока не утащит с собой все.
Я так хочу написать про дивный новый мир. Наконец закончить историю, к которой смогу возвращаться сама, когда мне будет плохо и грустно, и представлять, что я там - в том мире, который сама и выдумала. Где никто не умирает. И никто никого не теряет. И никто не плачет, стоя у окна. И не кричит в бессильной ярости. И никому не приходится делать тот единственный выбор, который сделать невозможно, потому что ты теряешь или мир, или смысл жить.
Я хочу счастливую историю. Теплую, как фильтр в романтическом кино...