• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
17:36 

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Мы выростаем, когда отказываемся от своих мечтаний.

Я посредственный фотограф. Еще более посредственный журналист. Даже отвратительный, я бы сказала. И пишу я только в стол, потому что ни одной вещи не могу закончить. А размах у меня толстовский.
Надо просто забить, забыть, и пойти администратором в какой-нибудь салон красоты или еще куда. Бухгалтером у меня образования нет, секретарем я быть не могу.

Все, хватит. Надо деньги зарабатывать.

@темы: личное

13:13 

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Я не сильная, я не смелая. Мне прото хочется лечь и умереьт

20:52 

Цилиндр

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Просто вдруг понравился снимок. Ну вот такой вот... концептуальный :lol:

Photobucket

@темы: я мучаю дядюшку Никона

21:25 

Забыла рассказать))

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Шли тут с Миной по улице. Сбоку стоит бабулька-попрашайка, в таких у нас весь остров. Ну привычно уже что-то бубнит под нос.
Проходя мимо, слышу:
- Помогите бабушке на кофе...

@темы: как страшно жить

16:18 

Как я ловила посылку из Америки - продолжение

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Я же вам не рассказывала!!!
Помните, я тут парой постов ниже писала про девушку (как оказалось, ей 29) из Америки, которая по доброте душевной отправила мне 2 тома Геймана? Ага.
Отправила она мне их 9 октября. По всем законам Почты России, международные посылки ходят недели 3. Что-то я забеспокоилась, что на часах уже 12 без 5, а книг как не было, так и нет. Благо номер у меня есть (то, что у них называется tracking number), пробила по сайту. И что я вижу?!
19 октября: Неудачная попытка вручения. Неточный адрес.
КАКОГО Х?!
Адрес дан точный, посылки с ebay.com до меня почему-то доходят, из Англии доходят, а тут им адрес неточный?!
Оукей, ищу телефон горячей линии. Звоню. Объясняю. Там у меня барышня записывает код, уточняя "С как русская С или как английская? А "дабл-ю" в смысле В?" Выясняется, что посылка моя застряла где-то на почте, обратно не отправлена. Дали телефон отделения, где застряла. Звоню туда.
- А мы международными не занимаемся, - говорит мне сонная почтовичка.
Пытаюсь не биться головой о стол.
- А мне сказали, что это к вам. Куда звонить-то?
- А это... Сейчас, подождите.. ЛЮЮЮЮЮЮДААААААА А ЭТО ТЕПЕРЬ ЧТОООООООООО?
Это теперь пиздец, понимаю я. Простите, конечно, великодушно.
Выясняется, что это теперь EMS, и звоните, деушка, туда.
Звоню.
Там барышня, через каждые два слова повторяя "я вас поняла" выясняет мою проблему и говорит, что посылка лежит на складе с 19 октября.
- А что там с адресом-то не так?
- Назовите ваш адрес?
Называю.
- Да, у нас такой же. Оформляем курьерскую доставку?
Оформляем, ясно дело. Чтобы не ждать весь день, оставляю свой номер телефона - пусть, де, позвонит, перед тем, как ехать.
На следующий день сижу в районе, никуда не хожу, дошла только до Бембика (он за меня порадовался, что я сама везде смогла звонить, вот ^^).
Доставка, если что, до 19.00
В 18.54 я звоню обратно в EMS.
- Здравствуйте, бла-бла-бла, ГДЕ ВАШ КУРЬЕР?
- Так-так... Ой, извините, что-то вашей заявки нет... А вы когда оформляли?
- Вчера.
- А где вы живете?
- Там-то.
- И номер оставляли?
- Да.
- Такой-то?
- Да.
- А когда вы оформляли заявку?
- ВЧЕРА.
- Позвоните завтра утром, узнайте, взяли ли ее на доставку.
Сегодняшнее утро.
- Бла-бла-бла, взяли на доствку?
- Нет, не взяли.
- БЛЯТЬ ПОЧЕМУ
- Почему-то нет вашей заявки, у нас большая очередь.
- ХАЛК ЗЛОЙ Где ваш офис?
- В жопе, дом 37, корпус 3, литера А
- ХАЛК ЗЛОЙ БЛЯТЬ

Почта России

UPD:
- ЭТО ХАЛК ГОВОРИТ БЛЯТЬ, ГДЕ ВАШ КУРЬЕР?!
- Назовите номер посылки.
- ТРАТАТАТА
- Ммм... Вы не оформляли заявку на самостоятельный вывоз?
- Нет
- Точно?
- ТОЧНО БЛЯТЬ!
- А у нас помечено, что вы оформили.
- &#^%%)_@_@@^^($^@%#*_+!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
- Оформить вам курьерскую доставку?
- А КОГДА ОНА БУДЕТ?
- Сложно сказать определенно...
- ЧТОООООО?
- Это надо ждать звонка от курьера, когда он придет.
- ХАЛК БЛЯТЬ НА ОБА ВАШИ ДОМА!!!!!!!!!!!
- Сами заберете?
запись создана: 10.11.2012 в 22:18

@темы: как страшно жить

14:07 

Кошмары single mother

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Приснилось, что я родила второго ребенка. Причем, каким-то чудом, от того же ублюдка человека, что и первого. Типа, мы как-то с ним сходились-сходились и разошлись потом, а ребенок уже есть. Он слинял в туманное далеко, а мне пришлось с выводком переселяться к его матери, у которой своих еще трое, причем довольно мелких. И живут они в каком-то Купчино или еще в какой-то такой же дали.
А ребенок второй (девочка) у меня, кстати, был милый такой, щекастый.
И ВОТ Я СИЖУ В ЭТОМ КУПЧИНО БЕЗ ПЕРСПЕКТИВ НАДЕЖДЫ ВЫЙТИ ЗАМУЖ РАБОТЫ ДЕНЕГ МЕСТА В КОМНАТЕ И ДУМАЮ БЛЯТЬ ЗА ЧТО

А потом проснулась и так хорошо....))))

@темы: личное

19:47 

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
В дому какая-то истерия. Женщины начитались про почти конец света, когда в декабре не будет никакого освещения (типа, включая солнце), не будет работать ни один прибор и спичку будет не зажечь. Это такое мистическое.
Есть еще научное - физики какие-то сказали, что будет магнитная буря такой силы, что полетят все электроприборы и все такое. И сколько это продлится, никто не знает. От 3 дней до 3 месяцев. Я вообще впервые это все слышу!
Мама закупается керосиновыми лампами, бабушка вообще в панике.
НАРОД, ЧТО ЭТО ЗА ХРЕНЬ?!

@темы: как страшно жить

19:03 

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
ЗДРАВСТУЙТЕ, Я КОТЭ
Я ПИШУ ХУЙНЮ

18:47 

Забавная реклама Samsung в озвучке Кураж-Бамбей

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Рекламируют динамики, что ли)


@темы: как страшно жить

14:35 

На бумажке

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Давно уже мне не случалось писать на бумаге: руки сводит, да и пока буквы вывожу, мысль куда-то ускользает...
Последние дни я извожу небольшие милые прямоугольники бумаги - на них живет моя Троица. Истории разрозненные, персонажи множатся в геометрической прогрессии, и с точки зрения удобочитаемости это, наверное, полная катастрофа. Я вам больше скажу - меня и язык что-то подводит, пишу я коряво и неинтересно. Нет, серьезно, без этого ложного кокетства, в котором я сама себя постоянно подозреваю. Я вижу картинки, вспыхивающие у меня в мозгу, и где-то внутри меня ликует фантазия - многомирье. Наконец я могу собрать все свои безумные идеи в одну кучу, и мне не придется ни от чего отказываться, потому что я могу просто запихать в разные миры!
Короче, как всегда - сюжета ноль, только образы. 90%, что я не закончу это. Даже 99, что уж там, будем честными друг к другу!
Но у моего компа потихоньку набирается стопка бумаг, которые надо переписать, а персонажи, не менее потихоньку, набирают объем. Будь, что будет! Лучше написать хоть как-то, чем не написать вообще!
Конечно, я буду ждать вашей реакции - а кто бы не стал?! Я же волнуюсь! Но я знаю, что в этот раз продукт получился некачественным. Наверное, надо будет править и переписывать - я не знаю. Но я все равно буду все выкладывать сюда - ну, например, потому, что хранить на бумаге все-таки очень неудобно)

@темы: начина-а-ается

17:11 

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Это была теплая августовская ночь. Теплая августовская ночь после - после того, как все случилось. Отгремели взрывы, уже ненужное оружие лежало прямо на земле, покрываясь тонким слоем пыли. Все кончилось. Кто-то проиграл, а кто-то победил. Потери были высчитаны и признаны допустимыми, все главные участники остались живы, и кто-то из них, тот, кто всегда умудряется сказать что-то смешное, даже когда наступает конец света, уже закуривал сигарету, прижимая к боку перебинтованную руку, и свистел вслед симпатичной медсестре...
Мирная жизнь была восстановлена, и она потекла своим чередом.
Их было трое - что спасли мир в ту ночь.
Один - высокий, с волосами то ли черными, то ли белыми, как перец и соль. В длинном сером пальто и с вечно запыленными сапогами. Он был добрым - по-своему. Он всегда считался старшим, и всегда мог найти дорогу даже там, где ее никто не видел. Даже там, где ее нет. Он был Странник, и отзывался на имя "Вольф". А еще иногда он превращался в волка. Большого, косматого и красноязыкого.
Второй - вечно смеющийся, умеющий достать сигарету из ниоткуда и очаровать кого угодно, даже каменную статую. Он носил черное и кожаное, а на шее у него висел кулон в виде головы волка. Он не помнил большую часть своей жизни, зато был твердо уверен, что он баловень судьбы - и был прав. Смерть обходила его стороной, а Удача была в него беззаветно влюблена. И когда он небрежно брошенным пистолетом забивал "восьмерку" в лузу, его черные глаза на мгновение вспыхивали безумным блеском. Он был Игроком - и играл жизнями так же легко и виртуозно, как картами. У него было много имен, но последние несколько лет ему нравилось, когда его звали "Валет".
Третий - тот был молчалив и мрачен. В длинном пальто чернее ночи и надетой на самые глаза шляпе, он мог остаться незаметен в самой гуще толпы, затеряться в любой, самой крохотной тени. Он знал все и про всех, а что не знал - то узнавал. Его тайны были так страшны, что давно свели его с ума, а потом свели с ума еще раз - и от двух сумасшествий он снова стал нормальным. Его впалые смуглые щеки были вечно небриты, а пальцы подрагивали, когда меж ними зажигался волшебный синий огонь. Он был Знающим, и мог сделать все - из ничего, и обратить обратно в ничто. Его называли "Мастер", и имя это старались не произносить.
Они были вместе так давно, что уже не помнили, как встретились и не помнили жизни до этого. Вольф руководил, Мастер решал как, а Валет делал. И когда их три силуэта появлялись в свете фонарей у Центрального Почтамта, те, кто был там в эти особенные ночи, знали, что бедам их пришел конец, что проблемы решатся, и что можно, наконец, возблагодарить небо, что есть эта троица, которую уже давно люди между собой называли "Троица"...

***

Ночь была в самом разгаре, и Троица предвкушала долгие счастливые часы до рассвета. Где-то снаружи, за закрытыми на одну створку дверьми, сонно шумел спящий город, будто ворочающийся человек что-то бормотал сквозь сон. Какие-то ночные цветы наполняли воздух густым, пряным ароматом, и этот монотонный шум, в котором было не разобрать отдельных звуков, и этот запах, проникающий повсюду, - все это вместе так успокаивало и казалось таким своим и таким родным, что на и без того довольном лице Валета проступила счастливая, почти детская улыбка.
Они с Мастером сидели напротив друг друга в самом центре зала почтовых отправлений, и молчали уже не первый час. Не потому, что поссорились, или им было не о чем разговаривать - нет, просто за бесчисленные годы работы вместе они уже представляли, что скажет другой. Валет потянется и, сквозь зевок, отметит, что ночь невероятно хороша сегодня, и лучше бы это треклятое горячее солнце не вставало никогда. Мастер промолчит. Тогда он начнет строить гипотезы о жизни в вечной тьме, прибегая к таким подробностям описания, которые способны даже статую вывезти из себя - и так, пока Мастер не взорвется полунаучной лекцией о невозможности жить в ночи. И пока он будет точными и емкими фразами доносить свою точку зрения, Валет зевнет еще пару раз и заговорит о чем-нибудь совершенно постороннем, типа царапины на столе.
Все это было уже бессчетное количество раз, и Мастер просто изо всех сил старался держаться.
Уравновесив тяжелый старый стул на задних двух ножках и закинув ноги в полуармейских ботинках на стол, Валет развлекался тем, что закидывал карты в установленный на столе цилиндр. С неожиданным для его шумного поведения изяществом он двумя пальцами подцеплял прямоугольник картона и отправлял его в полет. Карта улетела вверх, заложила крутой вираж, стукнулась о лампу у стойки приема писем, и упала в цилиндр. Следующая была отправлена за спину, но каким-то неведомым образом вернулась на стол и рухнула в черный фетр.
Валет зевнул:
- Всегда попадаю. Скучно.
- Мне бы твои проблемы, - не выдержал Мастер, поднимая взгляд от рук, бледными длинными пальцами в обрезанных перчатках пестующих язычок зеленого пламени.
- Уверен?! - Валет мгновенно взорвался, задрав черную футболку до самых ключиц, - А вот такое тебе тоже надо?!
На левой половине груди, там где сердце, белел на фоне загорелой кожи чудовищной звездочкой старый шрам.
- Разрывная пуля, знаешь ли, - оскалился Валет, - "бум-бум", слышал про такие? Или в ваше время их еще не изобрели? Прямо в сердце! В мое чертово, знаешь ли, сердце!
- Да что ты?! - Мастер скинул шляпу, и длинные волосы рассыпались по плечам, - А вот это видел?! - Он оттянул ярко-красный шейный платок, и в желтоватом свете почтамтских ламп стал виден узкий и длинный, на всю шею, шрам. - Два часа! Два часа и узкое лезвие, которое двигалось дюйм за дюймом!
Валет только набрал воздуха в легкие для ответного выпада, но по пустому залу разнеслись тяжелые шаги, и побратимы умолкли.
Вольф, как всегда в своем сером плаще и с выражением почти отеческой улыбки на лице смотрел на них как на нашкодивших щенят.
- Хватит мериться, кому хуже пришлось, - он одним движением обошел стол и сел на пустующий стул между ними. - Валет, сядь нормально, свалишься.
- Не свалюсь, - младший для убедительности покачался на задних ножках стула, - я никогда...
- А я сказал, свалишься, - Вольф едва заметно повел левой рукой, и Валет с грохотом рухнул на пол, получив спинкой стула пониже спины. - Вот видишь, говорил же.
Губы Вольфа тронула едва заметная улыбка, Мастер глухо хрюкнул в воротник своего пальто.
- Ах так, - Валет стремительно поднялся, отряхивая черные брюки, - ну так я тоже могу! - И раньше, чем кто-то успел что-то заметить, с его пальцев сорвалась карта, и, туго разрезав воздух и заложив крутой вираж за головой Вольфа полоснула его по правой скуле, окрасив край багряным.
Глаза волка потемнели, волосы дернулись и отодвинулись ото лба назад, он начал было подниматься со своего места, чтобы угомонить самонадеянного юнца, но тут уже не выдержал Мастер. Он вскочил со своего места, резко хлопнув ладонями по столу, и оба его побратима застыли как стояли, лишь гневно шевеля глазами.
- Хватит! - Мастер обратил взгляд антрацитовых глаз с одного на другого, - Совсем с ума сошли?!
Вольф и Валет, застывшие друг против друга на обрывке движений, пару мгновений напряженно смотрели друг на друга и дружно перевели взгляд на Мастера.
- Вот и хорошо, - он чуть повел пальцами из стороны в сторону, и побратимы подкошенно рухнули на свои стулья.
- Черт, Мастер, - Валет, морщась, растирал шею, - сколько раз тебе говорил, не делай так больше! У меня потом все тело болит!
- Ничего, - Вольф деловито вытряхивал карты из цилиндра и собирал их в аккуратную колоду, - я знаю один милый мирок, где тебе с удовольствием сделают массаж. И ты его тоже знаешь...
И пока только что успокоившийся Валет снова вскакивал со своего места, опрокидывая стол, и пока Вольф продолжал меланхолично складывать карты по порядку, даже не обращая на него взгляда, пока они припоминали друг другу Правила и грехи прошлого - Мастер из-под края своей широкополой шляпы следил за 9 темными силуэтами, обступившими их со всех сторон, ради которых и был устроен весь этот спектакль.

**
А вот тут еще не закончено, сюда не лезть
читать дальше
запись создана: 04.11.2012 в 05:41

@темы: начина-а-ается

04:51 

#WhitePeopleProblems

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Я пытаюсь сделать идеальный сказочный мир, в котором мне бы хотелось жить самой. Сказка для взрослых, где есть место волшебству, но нет - раздражающей наивности.
И у меня не получается. Таким местом должна была стать "Библиотека". И что? Она свалилась в... ах нет, вы же еще толком не знаете. Помните, там был кусок из будущего, где за Б. гонялась тварь? Вот. Вы просто не знаете, что там случилось с остальными.
Почему у меня обязательно появляются трупы, полоумные убийцы и кровькровькровькровь?..
Почему я не могу просто сделать сказку, именно сказку - со своими проблемами, но милую, добрую, место, где мне бы так хотелось оказаться? Я рушу его раз за разом, своими руками. Знаете, а ведь "Оборотни" должны были быть примерно такими же. Не добрыми, но уютными, дающими ощущение защищенности. Сколько у меня там народа уже искорежено? Человек десять, наверное, есть. А Нина, между прочим, вообще должна была жить долго и счастливо! Как вариант - в образе вампира, но... Короче, не получилось.
И вот сейчас, где-то там, глубоко внутри, потихоньку зреет другая история. Новая. Она похожа на все понемногу. И она еще светлая и теплая, как романтическая киношка, снятая через теплый фильтр. Там есть здание в центре города, которое всем кажется обычным. Там есть люди, которых никто не увидит, пока они этого не захотят сами. И есть связь с другим миром, в который просто так не попадешь, а только...
И я очень боюсь, вы только не смейтесь, я правда боюсь, что если я начну это писать, в итоге все снова зальется кровью и трупами. А я не хочу. Я еще не знаю этих персонажей, это еще тени, только-только обретающие форму, но за что я так с ними? Они еще только начинают жить. А я уже знаю, кажется, как они умрут.
Звучит то ли надуманно, то ли шизофренично. А я проживаю каждую минуту жизни своих героев. И знаете, я порой даже плачу. Да, мне не стыдно в этом признаться. Хотя нет, вру: стыдно. Еще как стыдно. Но я же их люблю. И положительных героев, и безумцев, которых жизнь довела до убийства - я люблю их всех. И вот мне приходится подставлять их под пули, лишать любимых, ломать снова и снова. Да, я действительно несколько раз плакала над своими же текстами. А изменить ничего не могу. Никак. Потому что я чувствую, что так правильно, как бы плохо оно ни было. А хорошо будет неправильно, а значит, не сработает, и моя история начнет гнить с одного бока, пока не утащит с собой все.
Я так хочу написать про дивный новый мир. Наконец закончить историю, к которой смогу возвращаться сама, когда мне будет плохо и грустно, и представлять, что я там - в том мире, который сама и выдумала. Где никто не умирает. И никто никого не теряет. И никто не плачет, стоя у окна. И не кричит в бессильной ярости. И никому не приходится делать тот единственный выбор, который сделать невозможно, потому что ты теряешь или мир, или смысл жить.
Я хочу счастливую историю. Теплую, как фильтр в романтическом кино...

@темы: начина-а-ается

19:39 

Моцарт

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
У меня в руках билет на "Моцартов".
5000
3 с половиной месяца
Кто знает, что может случиться?!
Звездный состав, любимые песни
Папа, у которого могут понизить зарплату в следующем году
Я без работы вообще
Музыка, которой несколько месяцев я просто жила
Вживую


:heart::heart:

@темы: личное

16:15 

Irish (2)

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Хочется написать сразу про две вещи, и они немного разные.
Ну, во-первых, после "7 психопатов", которые были совершенно невероятны, меня снова развернуло на мои ирландские мечты. То есть, оттуда оно никогда особенно и не сворачивало, но так, были всякие милые мелочи, которые отвлекали - Хиддло, Гарфилд... Высокие тощие англичане, да))
Что, неинтересно читать про мои амурные дела? Увы, терпите мои дорогие, это же моя личная днявочка, а не мой общественный кинобложик, где я молчу о личном!
Так вот, Айриш. Почему мне нравятся такие мужчины - хулиганистые, татуированные, небритые, с бутылкой виски? Науке неизвестно. Встреть я такого в реальной жизни - он же алкоголик!!!!!! А еще миллионер... А тут... короче, сижу, пускаю слюни на экран. Невероятным усилием воли НЕ отправилась пересматривать "Американских героев", которых я обычно смотрю в минуты обострения. Зато у меня на Мурзике лежит "SWAT" и подмигивает. Зазывно. А особенно, когда я прочитала где-то, что это был период беспробудного пьянства, и он сам не помнит, как там снимался - так и вообще.
Может, это мои русские крупицы приказывают мне любить проблемных мужчин, чтобы вздыхать с кумушками у забора, перекинув через плечо коромысло, "А мой-то вчера опять напился..."? С другой стороны, когда я видела своего мужа пьяным, у меня чесались руки заехать ему как раз таки этим коромыслом. А у Объекта одна из моих любимых фоток - в "алкоголичке" с бутылкой пива. Гм. Порой мне кажется, что это просто ходячие феромоны, а не человек.
Вы потерпите еще пару дней моего обострения? У меня тяжелая форма, как говорили в одной не совсем чтобы беспроблемной тусовке "На старые дрожжи".

@темы: хорошему коту круглый год март

13:44 

Хозяюшка (с)

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Интересный у меня сегодня день.
Стала снимать со сковороды фасоль - обожглась о край.
Разбила первое яйцо - нож пошел криво, сбился край, скорлупа пошла внутрь - едва выловила.
Разбила второе яйцо а там смерть Кощеева вместо желтка, ага - оно шелпнулось на сковороду и почему-то ЗАГОРЕЛОСЬ. Вот прям натурально как костер! Причем, пламя поднялось вверх сантиметров на 20, и обожгло мне руку. Болит.
Я побоялась выливать кипяток из-под сосисок и попросила бабушку.
Ах да, еще кусок огурца ускакал из рук на пол.

Кажется, мне вредно готовить себе самой... :budo:

@темы: личное

17:23 

Irish

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Вываливаемся вчера с Миной с сеанса "7 психопатов", которые были совершенно великолепны, кстати. Но по некоему удивительному случаю, смотрели мы их на инглише, так что мозг у меня функуионирует на полутора языках.
Иду вся в розовых лепрекончиках, блюю ярко-зеленой радугой в мелкий клевер. Ну вы поняли: мой любимый киномужчина - ирландец.
- I need a cigarette... - выдаю я, шаря по карманам.
Мина кивает.
- And a hot Irish...
Мина: :facepalm3: Котэ, ты неисправима...
- ...coffee! I meant hot irish coffee! Кстати, а кто такое "ирландский кофе" вообще?

Так и пошли дальше: Мина в фейспалмах, я - в розовых лепреконах. Это надолго. Пойду, что ли, "Рекрута" пересмотрю. Или "Американских героев". Или все сразу.

@темы: хорошему коту круглый год март

20:36 

У нас тоже снег уже

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
26.10.2012 в 17:51
Пишет Дон М.А.Гарибальди:

Подступы к работе, 7:30 утра
С утра метель... на МКАДе грязь...
И я, как долбаный карась,
Плыву сквозь эту расхлебень...
Какой-то нецензурный день.

URL записи

@темы: как страшно жить

20:35 

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
26.10.2012 в 17:40
Пишет Бранд:

так, порадоваться :)
26.10.2012 в 17:29
Пишет Rickland:
на грелке выложили тему
Однажды к Мировому Злу пришли поклонники и в отчаянии вскричали:
- Зло, мы поклоняемся тебе! Каждый раз приносим кровавые жертвы, совершаем страшные ритуалы! Но Добро всё время побеждает! Доколе?!
- А вы уверены, что это Добро? - удивленно спросило Мировое Зло.
URL записи

URL записи

@темы: как страшно жить

20:30 

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
26.10.2012 в 19:15
Пишет ~Madame~:

26.10.2012 в 18:17
Пишет Polumna Korgorush:

26.10.2012 в 18:15
Пишет цы.:

У нас в семье случилось горе...
У папиной жены у племянника обнаружили тяжелую опухоль головного мозга.
Славику всего 9 лет((((
Нужны деньги на операцию и на реабилитацию...
Нас берут в Бурденко, в четверг вместе с мамой ложится в больницу, в пятницу должен состоятся консилиум, на котором решат когда операция.
Помогите спасти ребенка!

Счет номер 42307.810.3.3811.7456994
ОАО "Сбербанк России"
Московский банк
Дополнительный офис №01396
к/с 30101810400000000225
р/с 30301810800006003800
БИК 044525225
КПП 775003035
ИНН 7707083893



Помогите с репостом

URL записи

URL записи

URL записи

17:36 

Пренебречь, вальсируем! / Он вытащил руки из карманов, встал, как Брюс Ли, и улыбнулся, как Гэри Олдмен
Звонил Бебмбик. Ржали оба)
К нему, оказывается, весь отдел (и парочка соседних) подходит узнавать "а что это за девочка". Я то бишь. Причем так, бочком, начиная с фразы "А можно задать тебе нескромный вопрос?..." Бембик уже знает, что если "нескромный вопрос" - то про меня.

А что это за девушка, а где она живет,
А вдруг она не курит, а вдруг она не пьет?..


- Хорошая девочка, - отвечает Бембик, не моргнув глазом. Его вообще тяжело заставить моргнуть глазом хоть по какому-то поводу. - Надо брать!
- А во сколько ж она родила?! - хватаются за сердце нескромновопросящие, - Если у нее дочери 5 лет!
Тут Бембик все-таки моргает. У него таких вопросов не возникает.
- А что? - Осторожно спрашивает он, перекладывая "Данхилл" из одной руки в другую.
- Ей же лет 17-18!
Бембик производит в уме нехитрые подсчеты и начинает представлять, как он мне позвонит и все это расскажет. Про 17-18 и пятилетнюю дочь.
- Пардон, ей 26, - сообщает он и отправляется за телефоном. Надо ж мне рассказать, что я родила в 12 лет!

**
- Позвони, - говорю, - когда проснешься. Решим, что делать.
У Бембика выходной, и мы его отчаянно планируем. Половина планов все равно пойдет прахом, потому что он будет спать часов до 3 дня, но планировать - это уже часть ритуала.
- Позвоню, - кивает он, вжимаясь в поднятый воротник пальто. Мы сидим на низенькой ограде напротив его работы и курим "последнюю сигарету". Это такая сигарета, которая выкуривается перед моим уходом. А потом я еще одну - пока он докуривает свою. Ага, вы поняли. - Только ты смотри, я ж могу и в 8 проснуться. Со мной такое случается.
- Да сколько угодно, - фыркаю я, - у меня звук на телефоне отключен.
- Я же могу и в дверь!
- Ну и встретишь моего папу по утру!
Бембик ржет так, что теряет равновесие и падает назад. На самом деле, мой папа в 8 утра - это совсем не так смешно, но мы уже дошутились до крайности.
На все мои призывы встать, как белый человек, он не реагирует, продолжая валяться на траве, раскинув полы пальто, хихикать и как-то особенно вычурно затягиваться сигаретой. Неудивительно, что к нам разные странные личности цепляются - мы и сами немногим лучше.

**
Я прихожу к нему на работу, и вид у меня настолько печальный, что Кот из "Шрека" скуривает сразу до фильтра. На прилавок опускается мой мобильник в защитном чехле с британским флагом и тоненький розовенький чехольчик.
Бембик смотрит на меня из-под из блондинистой челки и ждет разъяснений.
- Я не могу, - вздыхаю я, - я не могу это сделать сама. Уже третий день пытаюсь.
- В чем проблема? - Он наклоняется ближе, вертя в руках обе части моей проблемы.
- Я просто не могу их переодеть.
- Сил не хватает?
- Да нет, хватает, - мне хочется то ли провалиться сквозь землю, то ли разреветься, - я просто не могу это сделать. Что-то типа блока. Никак.
Бембик вздыхает, и во взгляде его ясно читается "Сиди уже, убогая". Чехлы меняются местами за пару минут, и я выдыхаю: тугой узел где-то в груди из-за того, что мне приходится пользоваться не тем, что нравится, наконец исчезает.
На следующий день мы уходим гулять и через несколько часов шатания по центру понимаем, что хочется есть.
- Куда пойдем? - бодро спрашиваю я.
- Не знаю, - Бембик щурится в наступающий вечер. - Есть "Сбарро" и "Чайная ложка". Куда ты хочешь?
У меня по спине пробегает холодок. Я не могу. Не могу выбрать.
- Я не знаю... - произношу я так тихо, что самой делается противно. Потому что я уже проходила такие ситуации. Прошлый раз "выбор" тянулся час и кончился убеждением оппонента, что я взбалмошная дура.
- Ну как... - начинает он, но поворачивается, видит мой отчаянный взгляд, и замолкает на пару секунд. - Чехольчик?
- Что? - Я сначала даже не понимаю, о чем, но тут до меня доходит, и я начинаю кивать так отчаянно, что голова чуть не отрывается. - Да! Да!
- Понятно. Идем в "Сбарро".
И мы идем в "Сбарро". А мне хочется плакать от облегчения, что этот человек не заставил меня выбирать.
А еще рядом со мной уже неделю лежит кошелек - он ждет, когда я соберусь с духом. Или когда у Бембика будет свободная минутка, и он заговорит мне мозг достаточно, чтобы я могла сделать это сама.
И уже год лежит посылка, которую я никак не могу отправить. Потому что некому сходить со мной. А я, видя опись, просто деревенею. Я с трудом могу написать адрес на пакете, а когда мне пришлось заполнять таможенную декларацию для отправки в Англию, дело кончилось судорожно выкуренными сигаретами, таблеткой успокаивающего и забытыми на Почтамте очками. Мысль, что мне надо туда вернуться, повергает меня в ужас.

**
Ночь, и нам скучно. Мы висим на телефоне, попутно роясь в Интернете, делая есть и чуть ли не ложась спать. А для чего еще нужен телефон?
- Какие тебе мужчины нравятся? - спрашивает он, клацая клавишами на расстоянии нескольких десятков километров от меня. У Бембика идея-фикс: устроить мою личную жизнь.
- Как Киану Ривз. В молодости. В "Матрице". - Я прижимаю трубку к плечу, одновременно натягивая пижаму.
- Я не смотрел "Матрицу".
- Как?! - Я возопила, кажется. с такой силой, что разбудила всю квартиру. - КАК ТЫ МОГ НЕ СМОТРЕТЬ "МАТРИЦУ"?!
- Очень просто, - его спокойствие не пробить, - и я тебе об этом уже говорил. И ты уже вопила и возмущалась.
Он уже привык. Значит, когда-нибудь привыкну и я.

@темы: личное

ИзНаКурНож

главная